Otworzyłem mapę na telefonie i sprawdziłem adres. Tak, to zaledwie kilka przecznic. Mały, stary dom, otoczony zielonym bluszczem. Ciekawość połączona ze strachem i poczuciem zdrady przyciągnęła mnie tam jak magnes. Nie mogłam po prostu tam siedzieć i zastanawiać się, kim była ta Maria i dlaczego zachował te listy.

Chwyciłem klucze, zarzuciłem kurtkę i wybiegłem z mieszkania. Odgłos kroków rozbrzmiewał głośno w pustym wejściu. Na zewnątrz było chłodno, jesienny wiatr zdmuchiwał ostatnie liście z drzew. Każdy krok przybliżał mnie do rozwiązania, ale też do nieznanego.

Zatrzymałem się przed domem. Wyglądał na opuszczony, ale dobrze utrzymany. Ogród był zarośnięty, ale sprawiał wrażenie, że kiedyś był pieczołowicie pielęgnowany. Zbliżając się do bramy, zauważyłem mały znak z napisem: „Maria Sergeevna”. Serce waliło jak szalone.

Zebrawszy odwagę, nacisnąłem dzwonek. Cisza. Naciskałem jeszcze raz i jeszcze raz. W końcu usłyszałem ciche kroki. Drzwi powoli się otworzyły i na progu pojawiła się kobieta. Starsza kobieta, z głębokimi zmarszczkami na twarzy, lecz z oczami pełnymi ciepła i smutku. Tak, to była ona. Mario.

Spojrzała na mnie ze zdziwieniem, po czym w jej oczach pojawiło się błysk zrozumienia. „Przepraszam, chyba pomylił pan adres…” powiedziała cichym głosem.

„Maria Sergeevna? Ja… Znalazłam listy. „Listy od…” Nie potrafiłam wymówić jego imienia.

Jej twarz zbladła. „Od niego?” — wyszeptała. Odsunęła się i zaprosiła mnie do środka.

W środku było ciemno i przytulnie. Stare meble, fotografie na ścianach, książki na półkach. Wszystko tchnęło historią. Maria zaproponowała mi herbatę i usiedliśmy w salonie.

„On zawsze cię kochał” – powiedziała cicho, patrząc na mnie smutnymi oczami. „On po prostu… nie mógł zapomnieć o przeszłości. Byliśmy razem przez wiele lat. Ale potem… potem wydarzyła się tragedia. Obwiniał siebie. I odszedł”.

Opowiedziała mi ich historię. O miłości, o stracie, o bólu, który nigdy nie minął. O tym, jak próbował zacząć nowe życie, ale przeszłość ciągle go prześladowała.

Słuchałem z zapartym tchem. Zrozumiałem, że mnie nie zdradził. On po prostu nosił w sobie ranę, o której nie wiedziałem. Rana, której nie mógł uleczyć.

Zanim wyszła, Maria wręczyła mi zdjęcie. Na zdjęciu widać młodą kobietę i mężczyznę, śmiejących się i szczęśliwych. „Zatrzymaj ją” – powiedziała. „Abyś wiedział, że on wiedział, jak kochać. I on cię kochał”.

Opuszczałam dom Marii Siergiejewny z ciężkim sercem. Ale już nie czułam się zdradzona. Poczułem smutek, zrozumienie i… przebaczenie. Wybaczenie bólu, który nieświadomie mi sprawił.

Szedłem ulicą i patrzyłem na zdjęcie. Był taki młody i szczęśliwy. I zrozumiałam, że miłość nie zawsze jest bajką. Jest to skomplikowane połączenie przeszłości i teraźniejszości, radości i bólu, nadziei i rozczarowania.

Kiedy wróciłem do domu, zastałem go siedzącego na sofie. Czekał na mnie. Usiadłem obok niego i wziąłem go za rękę.

„Wiem” – powiedziałem. „Wiem o Marii.”

Pozostał w milczeniu, z głową spuszczoną.

„Wszystko w porządku” – wyszeptałam, tuląc się do niego. „Wszystko jest w porządku. Mamy siebie. I to wystarczy.”

Podniósł głowę i spojrzał na mnie oczami pełnymi wdzięczności i miłości. I w tym momencie zrozumiałam, że prawdziwa miłość to nie brak przeszłości, ale umiejętność wspólnego z nią życia, wybaczania sobie i wspierania się. W końcu, to jedyny sposób budowania teraźniejszości i patrzenia w przyszłość.