„Podczas pogrzebu wdowa zauważyła kobietę płaczącą głośniej niż ktokolwiek inny. Po powrocie do domu była bez słowa…”

„Druga strona miłości”
Pogrzeb był skromny. Marina stała przy trumnie, ściskając chusteczkę. W jej oczach była pustka. Jej mąż odszedł nagle: wypadek, chwila i tyle. Nie będzie już jej przytulał rano, żartował ani mówił: „Jestem w domu”. Pozostała tylko cisza, z którą musiała żyć.

Złożyli kondolencje, podeszli do niej, przytulili ją. Wszyscy mówili właściwe słowa, ale ona prawie nic nie słyszała. Tylko jedna rzecz przykuła jej uwagę – kobieta w granatowym płaszczu, której nie znała . Nie tylko płakała – szlochała, jakby straciła część siebie.

Marina przyglądała się ukradkiem. Kim ona była? Przyjaciółką? Koleżanką? Krewną, o której nie wiedziała? Po cmentarzu kobieta szybko odeszła. Coś w niej nie dawało Marinie spokoju.

Podjęła decyzję. Wzięła taksówkę i, zachowując dystans, podążyła za nieznajomym. Kobieta weszła do starego pięciopiętrowego budynku na obrzeżach i weszła na czwarte piętro. Marina stała przy drzwiach. Miała zamiar wyjść, ale usłyszała śmiech dzieci.

Wkrótce drzwi się otworzyły – nieznajoma jej nie zauważyła, wyszła wyrzucić śmieci. A potem z mieszkania wybiegła dziewczynka w wieku około pięciu lat z rysunkiem w rękach.

• „Mamo, patrz! To ja i tata na huśtawce!”

Marina zamarła. Dziewczyna miała oczy męża. Te same – lekko przymrużone, z chytrym spojrzeniem.

„ Często z nią rysował” – powiedziała nagle kobieta z tyłu. Wróciła, zobaczyła Marinę i wszystko zrozumiała. Oboje mieli czerwone oczy.

— „Byłaś… jego żoną. Przepraszam. Nie chciałam bólu. On po prostu… kochał ją i ciebie. Na różne sposoby. Ale szczerze”.

Marina nie odpowiedziała. Nie mogła. Miała gulę w gardle, nie mogła oddychać. Usiadła na ławce przy wejściu, kobieta usiadła obok niej. Długo milczeli.

„ Zawsze marzył o córce…” – szepnęła cicho wdowa, patrząc w niebo.

Tego dnia nie krzyczała, nie wściekała się, nie obwiniała. Po prostu trzymała dziewczynkę za rękę, opowiadając o huśtawkach, naleśnikach tatusia i „tajemniczych opowieściach na dobranoc”.

I Marina zrozumiała: człowiek może odejść, ale miłość pozostaje – nawet jeśli ma dwa domy.

Od tamtej pory minęły dwa tygodnie. Życie zdawało się stać w miejscu, wszystko poruszało się bezwładnością. Marina wciąż przychodziła na cmentarz, rozmawiała ze swoim zdjęciem, zostawiała listy. Dopiero teraz w jej myślach był nie tylko ból, ale i dziewczyna z oczami męża.

Pewnego dnia znów przyszła do tego wejścia. W rękach trzymała pudełko z zabawkami, które kiedyś kupili w nadziei na posiadanie dzieci. Nie zadzwoniła do drzwi. Po prostu zostawiła pudełko przy progu i odeszła.

Kilka dni później, telefon. Nieznany numer.

— „Cześć… to Lena. Ta kobieta. Ty… nie musisz… Ale Varya naprawdę chce cię zobaczyć. Rysuje cię. Mówi, że tatuś nazywał cię „magiczną Mariną”.

Marina przybyła.

Varya natychmiast rzuciła się jej na szyję, jakby znały się od wielu lat. Pokazała rysunek: trzy osoby trzymające się za ręce, nad nimi tęcza, a pod nimi napis w krzywych, dziecięcych literach:
„Ja. Mama. I Magic Marina. Tata patrzy z chmury”.

Ręce Mariny trzęsły się. A potem, po raz pierwszy od dawna, roześmiała się – naprawdę, przez łzy.

Od tego dnia zaczęli się spotykać – bez wyrzutów, bez trudnych rozmów. Po prostu nauczyli się być blisko.

Czasami Lena robiła herbatę i siedzieli razem w milczeniu, patrząc, jak Varya buduje dom z klocków. Czasami śmiali się z tego, jak śpiewał pod prysznicem. A raz Marina nawet opowiedziała, jak próbował upiec dla niej ciasto i zmieszał sól z cukrem.

• „Był wobec nas szczery…” – powiedziała cicho Lena.
• „I wobec nas także” – Marina pokiwała głową.

Wiosną, w dniu jego urodzin, we trójkę poszli na cmentarz. Varya odłożyła rysunek, objęła obie kobiety w pasie i wyszeptała:

• „Tata mieszka teraz w naszych sercach. We trzech naraz”.

I w tym momencie Marina zrozumiała:
miłość nie jest dzielona. Ona się mnoży.

Minęły lata.

Varya była już w czwartej klasie. Nadal taka sama – dociekliwa, miła, trochę uparta. Na szkolnej uroczystości recytowała wiersz o rodzinie i nagle się pogubiła, spojrzała na korytarz – i zobaczyła dwie kobiety siedzące obok siebie, trzymające się za ręce. Obie płakały. Varya się uśmiechnęła i dokończyła wers:

• „Rodzina jest wtedy, gdy się ciebie oczekuje. Zawsze.”

Tego wieczoru, wracając do domu, zapytała:

— „Czy tata byłby z nas dumny?”

Lena i Marina wymieniły spojrzenia. I Lena powiedziała:

• „Zawsze marzył, że będziesz mieć wszystko: miłość, opiekę i dom, w którym będziesz wysłuchany. Myślę, że tak. Byłby bardzo, bardzo dumny”.

A Marina dodała:

• „I na pewno znowu pomyliłby sól z cukrem. I znowu udawał, że taki był zamiar”.

Oni się śmiali.

Gdy nadeszła zima, Varya napisała list – nie do szkoły, nie do Dziadka Mroza. Włożyła go do koperty i przykleiła do okna. List zawierał tylko kilka słów:

„Tato, dziękuję, że zostawiłeś mi cały świat – w dwóch mamach”.

I gdzieś tam, na niebie, wśród gwiazd, ktoś musiał to przeczytać.