Na zdjęciu była dziewczyna… która wyglądała dokładnie jak ja. Te same oczy, te same rysy twarzy, nawet włosy i uśmiech – wszystko, jakby to było moje zdjęcie sprzed kilku lat.

Przeszedł mnie dreszcz. Długo wpatrywałam się w zdjęcie, próbując znaleźć jakąś różnicę, przekonać samą siebie, że to tylko zbieg okoliczności. Ale im dłużej patrzyłam, tym bardziej uświadamiałam sobie: byliśmy do siebie zbyt podobni, prawie jak bliźnięta.

Od tamtej chwili nie mogłem myśleć o niczym innym. Zacząłem szukać informacji o jej śmierci, rozmawiałem z jej dalekimi krewnymi, odnajdywałem stare zapisy i rozmawiałem z sąsiadami.

Im głębiej drążyłem, tym bardziej niepokojące szczegóły się pojawiały. Okazało się, że śmierć nie była taka oczywista. Wypadek… był zbyt dziwny.

Pozostało wiele pytań bez odpowiedzi, a sprawców nigdy nie znaleziono. Sprawę zamknięto zbyt szybko, jakby ktoś czerpał korzyści z zaniechania dalszego śledztwa.

I tu jest najgorsze. Im więcej informacji znajdowałam, tym bardziej stawało się to dla mnie jasne – mój mąż nie był przypadkiem z kobietą, która wyglądała jak ja.

Szukał właśnie tego. Świadomie. Celowo. A co gorsza, ludzie, którzy znali jego pierwszą żonę po cichu, niemal szeptem, wspominali, że przed śmiercią bardzo bała się męża.

Mówili, że stał się dziwny, obsesyjny, kontrolujący. Ale nikt nie zdołał jej pomóc.

Stopniowo w mojej głowie uformował się obraz, który sprawił, że zadrżały mi ręce. Nie stracił żony w wypadku. Pozbył się jej. I przez cały ten czas szukał kobiety, która wyglądałaby dokładnie jak ona.

Ja.