Minęły lata, a ja poczułam się jakby zagubiona w tym świecie. Moje dzieci zawsze traktowały mnie jak obcą.

Kiedy rozwiodłam się z Piotrem, to był ostatni cios w naszej relacji. Wybrali jego stronę, bo był wpływowym człowiekiem, szanowanym dyrektorem dużej firmy.

Szczerze mówiąc, było z nim wygodniej. A ja? Zostałam sama — żona porzucona przez męża, matka, którą zapomniano.

Wkrótce dzieci oddaliły się ode mnie i tylko przez znajomych dowiadywałam się o ich wakacjach z ojcem i jego młodą żoną. Podróżowali, cieszyli się życiem, jadali w drogich restauracjach, planowali przyszłość.

A ja zostałam w pustym mieszkaniu. Każda wiadomość o nich bolała jak szklane odłamki.

Pewnego dnia zrozumiałam: muszę żyć dla siebie. Wyjechałam za granicę do pracy. Po raz pierwszy od długiego czasu poczułam się wolna.

Kiedy moja praca się skończyła, wróciłam do domu, wyremontowałam mieszkanie, kupiłam nowe meble i sprzęt AGD, odłożyłam trochę na starość.

Tymczasem moje dzieci założyły własne rodziny. Słyszałam, że wszystko u nich w porządku: śluby, dzieci, święta. A potem niespodziewanie przyszła wiadomość, że Piotr zmarł na zawał serca. Wszystko zostawił swojej młodej żonie.

Moje dzieci zostały bez spadku. A ta uraza szybko przerodziła się w ciepłe wspomnienia o mnie.

Na początku zaczęli mnie często odwiedzać, przynosili małe prezenty. Przewozili słodycze, owoce, pytali, jak się czuję. Witałam ich uśmiechem, ale w głębi duszy wiedziałam, że każde z nich ma swoją własną motywację.

Teraz mam 72 lata. Jestem zdrowa, pełna energii i zadowolona z życia. Ale niedawno moja córka, Elżbieta, zaczęła sugerować, że pora pomyśleć o przyszłości, o testamencie. Kilka tygodni później przyszła do mnie moja wnuczka, Klara, która wyszła za mąż zaledwie rok temu.

„Babciu, nie jest ci nudno, zostając sama?” — zapytała z szczerym zainteresowaniem.

„Nie, jest mi tu bardzo wygodnie” — odpowiedziałam.

„Ale mieszkanie jest takie duże” — kontynuowała. „Chyba trudno je sprzątać? Może przeprowadzimy się z mężem tutaj? Będzie weselej i nie będziemy musieli płacić czynszu”.

Zaśmiałam się. Ich zamiary były oczywiste.

„Kto powiedział, że nie będziecie płacić?” — odpowiedziałam spokojnie. „Zapewnię wam dużą zniżkę”.

Klara była wstrząśnięta. Wyglądało na to, że spodziewała się, iż otworzę drzwi i powiem: „Bierzcie wszystko, mi to wszystko jedno”. Ale miałam inny plan.

Kilka lat temu spisałam testament, w którym zaznaczyłam, że moje mieszkanie zostanie sprzedane po mojej śmierci, a pieniądze trafią do fundacji pomagającej chorym dzieciom.

Kiedy moja córka się o tym dowiedziała, wpadła w furię. Dzwoniła do mnie, krzyczała, że jestem niesprawiedliwa, że pozbawiam przyszłości moich wnuków. Potem przyszedł mój syn, James, i uprzejmie zasugerował, że gotów jest przejąć opiekę nade mną. Ale ich „miłość” mnie nie wzruszyła.

Moje serce stało się jak kamień.